Иногда ко мне приходят странные сны, и я вижу такую яркую картинку, что невозможно не записать ощущения, ассоциации и настрой. Я даже думаю иногда, что именно такие строчки идут из подсознания, и их можно назвать настоящей поэзией. А часто, напротив, они кажутся "бредогенератором" и полной кашей, но ведь для чего-то они пришли, значит, так было нужно. И они мне дороги именно потому, что записываются разом, как моментальная фотография, и отражают именно то, что внутри тебя...
У розы цвета старой тайны
Кристаллы соли на шипах,
Прожилки листьев не случайны,
В них текст на разных языках.
Но прочитать его непросто,
Пусть ты известный полиглот,
А краски дня — источник роста,
По ним плывёт убогий плот
Из бересты сухих сравнений,
На парусе пустых забот,
Он связан тросом серых мнений,
Лишь на плавучести идёт.
А правит им бродяга случай,
Сверяясь с Розою Ветров.
Себя сомненьями не мучай,
Ты к путешествию готов.
Путь в перепутьях мягких линий,
Зелёных тропок на листе
Той розы...Фон истошно синий,
И паранойя на кресте…
А роза цвета старой тайны
В моей изнеженной руке,
Прожилки листьев не случайны,
Код паутины в пауке...