Цеплялась за ворот прохлада…
Ветвей акации – посыл.
Мне, до отчизны час – преграда…
А, раньше здесь, как дома был…
В тени, летая о высоком,
Из ниоткуда воробей,
Не исполняя караоке,
Сидел, как завуч на уроке…
А я никчёмный лицедей…
Забыв, что в зале нет гостей,
Забыл возлюбленные строки.
А, он сидит невозмутимо…
Я, словно, был им окружён…
Передо мною не пижон,
Но, воробей, – несправедливо…
Я, не смущён, я поражён,
И, уважительный взгляд мимо…
– Заочный зрителю поклон.
Кто-кто, а здесь поэт был он…
Вопросом тут же, приземляюсь;
Своим ли делом занимаюсь?
На том ли я, стою мосту?!
Узнаю, может быть в лесу?