В доме тихо, в доме странно, в доме всё не то,
воздух умер без движенья, в комнатах темно.
В доме скучно и тревожно – пыльный склад вещиц,
с фотографий смотрят строго отпечатки лиц.
Под сугробами уснула до весны земля,
и мороз рисует звёзды в раме января.
Здесь давно никто не чистит тропку от ворот,
и никто дрова для печки утром не несёт.
Замер дом под ветхой крышей, съёжился от вьюг,
скоро век его прервётся и замкнётся круг.
Круг судьбы его замкнётся, как замкнулся круг
тех людей, кто в нём родился и кто умер тут.
Но весной снега растают, потекут ручьи,
и в саду проснутся вишни – столько лет ничьи.
Народят скворцы в скворешне пару малышей,
и полезут в сад мальчишки – не своё вкусней!
Так заведено от роду, с самых первых дней:
коротка пусть ночь земная, день зато длинней.
Ход судеб не оборвётся, не исчезнет вдруг –
мы сюда ещё вернёмся, завершивши круг.
2022