Скажут, знаю наперёд,
Не поэт он - стихоплёт.
Даже кто-то будет ржать...
Я не стану возражать.
Я, тем временем из строчек,
Заплету такой веночек,
И нарядный, и красивый,
Что не каждому под силу.
Я вплету в него апрель,-
Он травой накрыл постель.
Мая неба синеву
И в цветах всю простыню.
Сеном я набью подушку,
Лягу на лесной опушке...
Мне кукушка станет врать,
А я буду кайфовать.