Просто
У гениев всё просто,
как холмики погоста,
хоть до ста, хоть до двести
эфир копти, живи.
Чернила есть, бумага,
писатель бедолага
в ватаге и в сиесте
слагает о любви.
А мы, простые люди
Едим стихи на блюде,
о чуде там находим
житейском, бытовом.
Но мы не чтим поэта,
Не шлём статьи в газеты,
монеты в переходе
в цилиндр не кладём.
И так века, эоны
и граждан миллионы,
ионы на пассатах
замучились летать.
Но если б хоть разочек
взглянуть нам между строчек,
кусочек благодати
смогли бы мы поймать.