Она ещё пылится на стене, -
Сухая ветка твоего букета...
Прошло, как сон, засушливое лето,
И ты случайно вспомнил обо мне.
Твой почерк был неровен. Почему?
Слова - официально-торопливы.
И всё же я два дня была счастливой,
Пока не разобралась, что к чему:
Был на открытке подходящий текст,
Была суббота - выпивка с друзьями,
И ты небрежно нацарапал "даме"
Так долго ожидаемую весть.
Ты у меня по-прежнему - в честИ,
И я себе иной не мыслю доли.
Конечно, я тебе вернула волю,
Но совести не скажешь: - Отпусти! -
Ей не солжёшь красивыми словами,
Как мне ты лгал.
И, значит, поделом
Её речей язвительное пламя
Твоё пустое сердце обожгло.
Я рада. Пусть она идёт по следу
Моей тоски. Но не тревожься, брат,
Скорей всего я в Штаты не поеду,
Что суетиться? - Скоро шестьдесят!
Куда уж нам - убогим и голодным
Из нашей тьмы - в американский рай?
(На край земли ты звал меня - на край!
Как хорошо, что я теперь свободна!).
Люби других. Гуляй по белу свету.
Мерзавку-совесть утопи в вине!
Но помни, что пылится на стене
Сухая ветка твоего букета...