...сам не знаю, чего я от писем своих ожидаю,
бесконечной шеренгой стекаются строки в конверт.
Ожиданья напрасны, я думал - ответите в мае,
только май на исходе, а Вы - ни словечка в ответ.
Ангел мой, я прошу, уготовьте мне долю иную,
я надежды на это стихами в письме изложил.
Напишите мне в мае, пока не случилось июня -
до июня, как Вы понимаете, надо дожить.
Май грозою с черёмух стянул белоснежную пену,
как с невесты фату неумелый горячий жених,
и июнь, тополиный, цветной, озорной, неизбежный,
в дверь открытую лета на крыльях ворвался за ним.
Ни письма мне от Вас, ни какого-нибудь сообщенья:
где Вы, как Вы, куда (или - с кем ?) Вас уносит корабль...
Лишь теснее и выше отчаянья чёрные стены,
да упорнее давит на плечи сомнений гора.
Может быть, там, где Вы, Ангел мой, не живут почтальоны,
и курьерских моих голубей поедают коты?
И душистый июнь, травяной, комариный, зелёный,
остаётся (без Вашей улыбки и слова) пустым.
Я сижу у окна, провода и пути караулю,
по которым, возможно, ко мне долетит Ваша весть.
Напишите в июне, прошу, - далеко до июля,
напишите в июне, мой небом ниспосланный Свет...
Напишите, мне всё тяжелее сидеть у окошка
(костенеет спина, позолота души бахромой),
или я, бесконечно устав здесь, в аду невозможном,
всё же выйду из дома и сам Вам доставлю письмо!