Как вздыхала печаль в предрассветную даль,
Забывалась в промокшем снегу...
И весенние листья ронял календарь,
И дремал ещё март на боку.
И прозрачною тенью на чистом листе,
Хрупкой вязью весенних лучей,
Рисовал я весну на высоком кресте
И угрюмых её палачей.
И меня закружили года-города,
И томили-терзали в плену.
Только я рваным сердцем тянулся туда,
Где обрёл дорогу – одну.
Так весна за весной пролились в синеву,
Нам осталась лишь синева.
А крылатые вёсны, взлетев наяву,
Расклевали пустые слова...
2005