В пустое бывало
Приду одеяло
И сплю, как попало.
Там маленький Пушкин
Живёт под подушкой
И дышит устало.
У них, у поэтов
Вся участь такая,
И мне его жалко.
А я помогаю -
Сама вышиваю
Крестом одеялко.
И рву, как бывало,
Своё одеяло,
Когда он хохочет.
И в маленький ротик
Кладу бутербродик,
Когда он захочет...