- Всё это очень тяжело и больно...
Слеза скатилась по щеке невольно...
Подвластны полностью мы все своей судьбе...
Ну, а сейчас, Борис, поведай о себе!
- Не просто о себе мне рассказать достойно:
О том, что я люблю и отчего мне больно.
Пусть будет просто всё, как "карта ляжет",
Пусть честно обо мне стихи мои расскажут!
" Под ливнем лепестков родился я в апреле,
Дождями в дождь, белея, яблони цвели.
Как слёзы, лепестки дождями в дождь горели.
Как слёзы глаз моих - они мне издали..."
"Любимая - жуть! Когда любит поэт,
Влюбляется бог неприкаянный.
И хаос опять выползает на свет,
Как во времена ископаемых."
А что значит любить?
" Пить с веток, бьющих по лицу,
Лазурь, с отскоку полосуя:
"Так это эхо?" - и к концу
С дороги сбиться в поцелуях...
Так пел я, пел и умирал.
И умирал, и возвращался
К её рукам, как бумеранг,
И - сколько помнится-прощался..."
"Я не держу. Иди, благотвори.
Ступай к другим. Уже написан Вертер,
А в наши дни и воздух пахнет смертью:
Открыть окно, что жилы отворить."
(Стих написан через полгода после революции).
"Любить иных - тяжёлый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен."
"Красавица моя, вся стать,
Вся суть твоя мне по сердцу,
Вся рвётся музыкою стать,
И всё на рифму просится."
"И я б хотел, чтоб после смерти,
Как мы замкнёмся и уйдём,
Тесней, чем сердце и предсердье,
Зарифмовали нас вдвоём."
"О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью - убивают,
Нахлынут горлом и убьют!"
"Не я пишу стихи. Они, как повесть,
пишут
Меня, и жизни ход сопровождает их.
Что стих? Обвал снегов. Дохнёт -
и с места слышит,
И заживо схоронит. Вот что стих."
"Никакого наследства я не оставляю
Ни для лиры умолкнувшей,
ни для семьи.
Бледной молнией имя моё озаряя,
Догорят средь потомства творенья мои."
"Так музыки же вновь и вновь!
Пускай в твоём стихе с разгону
Блеснут вдали преображённой
Другое небо и любовь!"
А вот мой стих, любимый мною, сейчас его вам расскажу. Он называется "Зимняя ночь". Он из романа моего "Доктор Живаго". Из-за него я пострадал. Критики посчитали его образцом упадничества, декаданса и пошлости. Меня исключили из Союза
писателей СССР, поскольку зарубежом роман был встречен с восторгом, ему присудили Нобелевскую премию.
" Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На озарённый потолок
Ложились тени,
Скрещенье рук, скрещенье ног,
Судьбы скрещенья.
И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.
И всё терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела."
***
О Пастернаке написать?!
Довольно смело!
Но не могла я промолчать -
СВЕЧА ГОРЕЛА...