Здесь забыли про счастье,
Ответов тут нету.
Знакомо ненастье
Обществу мёртвых поэтов.
Мрак - душевные скрепы,
На столе чашки чая.
И гнилые секреты
Уже не вызовут отчаянья.
Здесь закаты багровей,
На стене - револьвер.
Липкая лужа крови
Впишется в интерьер.
Куча смятых бумажек,
Пролитые чернила.
По секрету вам скажем:
Сердца - наши могилы.
Редкий шёпот - стихия,
Ну а крики - явленье.
Дети шизофрении,
Мёртвое поколенье.
Ты пришёл к нам забыться,
Дать своим страхам волю.
Мы поможем смириться,
Приучим жить с болью.
С каждым днём тут всё тише,
Но проблема не в этом.
Впишешься ли, дружище,
В общество мёртвых поэтов?