Она в него влюбилась серым утром,
Он был Художник прожитой картины –
В его глазах давно любовь потухла,
Он растоптал ее что комья глины.
В ее глазах любовь горела чудом,
Она была способна верить в сказку.
Два разных человека встали рядом,
Примерив на себя другого маску.
Она горела, как звезда на небе,
Он был неисправимым пессимистом.
Она плыла по жизни словно ветер, -
Он для нее был временным таксистом!
Он заразился шумом и весельем,
Она в нем заполняла пустоту!
Он попрощался с грустным настроением –
Во всем он видел только красоту!!!
В том, как она смеялась - слышал песню,
В шагах ее ловил живую легкость!
Она была сплошное совершенство,
В ней ни намека не было на подлость!
И он, Художник Жизни, ей поверил,
Так можно верить только лишь раз в жизни!
Он для нее луну достал бы с неба,
Ради нее он мог продать и кисти!
В глазах шальных он утонул навеки!
Ее слова внимал словно молитву….
И не заметил ничего на свете,
То как легко она меняет свиту!
Он был еще один из миллиона!
Влюбляйся каждый день, таких тут море!
Она не чтила верности законов,
И начала с его любовью спорить.
И осуждать его за не вниманье,
За не способность к радости спонтанной,
Тем причиняла сильные страданья,
И ускользнула как-то в ночь с дивана.
А он, Художник, ждал ее обратно –
Ведь разве музы могут предавать?!
Но такова трагедия обмана:
Удел оставшихся томиться и страдать.
Когда был пессимистом - было легче –
До сердца было сложно достучатся,
Разрушенное нынче сильным смерчем,
Оно не может миром восхищаться.
Все принципы он положил ей в ноги!
И сам надел петлю любви на шею.
Словам про не любовь из уст девчонки…
Он до конца твердил в ответ: «Не верю!»
Она в нем растоптала уважение,
Убила в нем желание творить!
Он чувствовал к себе одно презрение,
А если так, то время уходить…
И он ушел… Не выдержав обмана
Он умер тихо, в комнате, один…
А ей, кокетке, жизнь его не жалко –
Ее волнует блеск других витрин!
Что ж, радуйся, пляши! Но только помни:
"Загубленные души тяжкий крест!
Твое веселье стоит его жизни?
И к твоему лбу смерть приставит перст.
Обьятья смерти неизменно крепки,
Ты доиграешься и твой придет черед,
Ведь жизнь, она как русская рулетка –
Один раз и тебе не повезет!"
Она коснулась головой чужой постели,
И так слипались синие глаза…
Ей ночью снились белые метели,
И как от ветра стонут провода…
И в старый дом, с узором на калитке
Звал тонкий и печальный голосок –
В дому художник ей играл на скрипке…
И смерть нажала медленно курок.
Довеселилась глупая кокетка…
31.02.05