Окно раскрыто. Утренний сквозняк
Шуршит газетой, видно, полагая,
Что смысл его бытийности – возня.
Закрыть бы хама в клетке с попугаем,
В безумстве обвинить его, и в том,
Что вновь зовёт куда-то из прихожей
Не вечно раздражающий рингтон,
А чей-то глас. Вполне возможно – божий.
Зовёт куда? Во тьму? В погожий день –
Брести слепцом иль просветлённым старцем,
В родную глушь российских деревень –
Как можно дальше от дорог и станций…
В лесные Лавры, в кельи пустырей –
Влача суму, вонзая в землю посох,
К подножьям гор – седых монастырей,
К озёрам, где к утру в холодных росах,
В настое трав и трепете листвы,
Когда-то недосказанное слово
Проснётся. Словно вылетят из тьмы
Ночные ошарашенные совы…
Ты видишь, я иду на этот зов,
По бездорожью тропок нелюдимых,
Пренебрегая сотней голосов,
Невнятных, недостойных, нелюбимых.
__
июнь 2018