Назову себя поэтом.
Напущу в глаза туман,
Чтоб не стал известен свету
Графоманский мой обман.
Я с собою не боролась,
Не сидела допоздна -
Будут рифмы «волос-голос»,
«Чай-скучай», «весна-без сна».
Будут «звездные метели
Плыть над зеркалами рек»…
Будут «смятые постели,
Дом пустой, бездушный век»…
Или «звонкая речушка
У рябинки на холме» -
Жизнерадостная чушь, как
На Руси живется мне.
Нет подтекстов и подсчетов.
Нет на плагиат табу.
Ну а Пушкин... Кто еще там…
Пусть вращаются в гробу.
С интонацией пророка,
Чудотворца, мудреца
Отправляю в зал я строки
И не видно им конца…
Полумрак, побольше пауз,
Голос ниже, с хрипотцой
Вы наматывайте на ус –
Вам поэт несет Словцо.
Вы внимайте, трепещите.
Слышите? Из-под руки
Прорастают прямо в shit –е
Рифмоплетском - сорняки
Ну, подумаешь, исхожен
И давно не нов сюжет.
Графомания ведь тоже -
Дар. Когда таланта нет.
Поэтическая совесть
Спит. Готовится, легка,
Не натружена, крепка,
У несчастного листка -
Графоманская рука
Длить бессмысленную повесть…