Цветущей сложности мешал уже механик,
Экватор превратить рассчитывая в цепь,
Как вдруг раскинулась вся золотая степь,
И слёз не мог сдержать растроганный ботаник,
А северней потом зазолотилась крепь,
И на неё смотрел художник сквозь ольшаник,
Успев зарисовать искрящийся песчаник,
Где зябким россыпям не требуется зепь.
Внезапно холодом пахнуло закулисным,
И нет художника, писавшего восток;
Две или три весны был склон иконописным,
Засох или замёрз ветхозаветный дрок,
Но светятся ещё иконы между строк,
И Ты, Пречистая, Твоим сияешь присным.
25.08.04.