Отгуляла весна золотая,
Догорел отцветающий май.
Мне дождя от него было мало,
Чтоб в окошке увидеть свой рай:
Это длинные тёплые лужи,
Где под глиной не прячется нож.
И, подобно декабрьской стуже,
Вместо правды не ставится ложь.
Я отмечен своим же презреньем
И в трескучем сосновом бору
Напишу лишь стихотворение,
Свою душу оставив огню.
Это в жизни ничто не изменит,
Словно длительный, буйный запой.
За мечту, столь высокую цену,
Платим мы, чтобы остаться собой.