НА ЧТО ПОЭТ, НЕ ИСКРЕНЕН КОЛЬ ОН...?
Порой
Самой
Мне кажется,
Что
Что есть во мне
Что-то,
Нечто -
Малость
Аномальное.
Суди ты сам читатель мой,
Вот и взорвался разум мой,
Предлагая
По частицам мелким
Самому Тебе
Его, вот тот же разум мой -
Разобрать- собрать.
Знаю ТО я, что ничего не знаю.
Знаю и то - сие не ново.
Но!
Понять
Я всё ж хочу – поэт есть КТО?
Тот, кто мысли сложит в рифму?
А как же мои "рифы"
Где… ни рифмы...
Но есть же ритмы!-
И вслушайся Ты в них!
Что я делаю?
А главное, зачем?
Для... кайфа своего?
Не знаю я.
Наверное... нет! ДА!
И в сотый раз я повторю:
НИКТО НЕ ПИШЕТ ДЛЯ СЕБЯ!
Для себя - думают в себя!
И баста!
Всё остальное - для других!
И!
То!
Бессмысленно!
Если
Не искренно написано, звучит!
Чай, не дипломатией заняться должен... и поэт...
Р.Хастян