Провожая взглядом закаты,
Что так льются в ночь через край,
Я кладу по сотни закладок
В свою книгу, в несбыточный май.
Я ответить могу без утайки,
Что в глазах ваших вечное мление,
В них ко мне яркий образ мозаики,
Ей имя простое - презрение.
За пустыми моими страницами
Таится, никому не заметное.
В шершавой бумаге, как птицами,
В красных венах заснуло Ответное.
А вы спросите, что в этом ясного,
Что такого в ответном презрении.
В нём нет ни твёрдого, ни согласного,
Оно рвётся наружу в смирении.
В ясно розовом, маленьком свете,
Что припало к мягкой земле,
Обжиганьем подобно комете,
И ответно оно лишь ко мне.
Какое вселенское счастье
Любить всех людей, все края.
Умирая в невидимом танце,
Больше всех ненавидя себя.