* * *
В безмолвье ночи пляшет чья-то тень,
ломая тонкие изгибы кисти,
и заговаривает новый день
молитвой падающих листьев.
И лунный луч пронзает пальцы рук,
и красят раны листья жёлтые багрянцем.
Пылает среди ночи красный круг
от ног, горящих в странном танце.
И кажется, как будто листопад
слагает не молебен, а пророчества
тому, кто потревожит этот сад
и разгадает в танце одиночество.
Растает ночь, в окно блеснёт
луч солнца, ветер бросит
кленовый алый лист.
В блокнот
пишу: «Октябрь, 15-ое. Осень…»
1995.