Ушел неведомо куда, откуда нет вестей.
Понятно - рыбка из пруда и мягкая постель...
Твои прощальные слова: такая вот судьба.
Рахат-лукум и пахлава не сохнет на губах.
Никто не вызвался спасать — плохие времена.
Какой-то мрак на небесах, не выкрабкаться нам.
Глаза закрою — мир иной встаёт передо мной.
Но мне и там не всё равно, что господом дано.
Идёт светило на закат и жизнь моя за ним.
Вернись скорее, будешь спать на мягком, господин.
==================================
Художник Troy Brooks