В этом мире не хватает света,
может быть, хватило бы поэта
осветить его, но только это
лишь мечта, сопровождающая лето.
Каждый год, увы, одно и то же:
поначалу хочется творить,
а потом провал и дыры в коже,
снова веселиться, снова пить.
Утром встанешь, зеркало противно.
Чтоб не видеть этого опять
Снова за бутылку. И уж видно
мне не суждено поэтом стать.
Я порой в раздумьях, может, хватит?
Ну кому нужны такие дураки,
что способны только время тратить,
опрокинув рюмку у реки.
А она бежит как жизнь, зараза,
позабыв совсем про тормоза,
и вдруг чувствую, как с края глаза
покатилась черная слеза.