Они живые…
Вжатые в абзац,
В строфу, колонку
и в формат бумажный.
Они живые, —
Пара слов и фраз,
И многоточий стук многоэтажный.
Они живые…
Дышат через раз,
Когда над ними молча, беспристрастно,
Склоняется, как тень судьбы, рука.
Мешая несогласных, гласных.
На белую беззвучную тетрадь.
Они живые…
Чёрное на белом.
Излюбленный сюжет письма,
В привычном монохромном цвете.
Как надзиратель белого листа,
Взгляд наблюдает, отражаясь в буквах.
Они живые… сколько разных ран,
Им уготовано, когда они прилюдно,
На площади листа, чеканят шаг,
Ритм, создавая по веленью сердца.
И будут: править их, ровнять, считать,
То возводить в иную степень.
Они живые…
Вжатые в абзац,
В строфу, колонку,
и в формат бумажный.
Они живые… тянется рука,
И расправляет лист помятый.
Склоняется, как тень судьбы, рука.
И всё становится уже не важным,
Когда течёт по – каплям, с языка,
Вода живая.
__________________________________