Только не уносят мелодии,
И не отрывают издатели.
Это разновидность бесплодия.
Сваливаю к чертовой матери.
Подвиги мои обсуждаются
Всем раскрепостившимся городом.
Выточенный разум бодается
В чью-то запустелую бороду.
Мир, заполоненный приколами,
Смеренный бутылкой и ящиком.
Я иду по улицам голая.
Ими заправляют неспящие.
Утро застилает сторонников
Сине-фиолетовым маревом.
Мне до перекрученной хроники
Сбоку-пополам. Разговаривай.