Ни сна, ни отзвука, ни вздоха,
Ни беглой тени на стене.
Нет, мне не больно, мне не плохо -
Мне бесприютно, пусто мне.
Я не оболган, не ограблен,
Не обесчещен, не убит;
Из собственной души отправлен
В глубокий тыл, как инвалид.
Звенит мечта, гремит эпоха,
Любовь поет - что в этом мне,
Когда ни отклика, ни вдоха,
Ни бледной тени на стене?