текст - это разговор с мифом.
слова - это пыльца,оплодотворяющая поэтические души,жадные до красоты,алчущие тонких эфемерных созвучий.
поэзия - это шёлковые ресницы неназванной богини.
проза - это шёлковые простыни умерших богов.
мы танцуем на льду перевёрнутыми тенями обладания,
растёртые в прах,узаконенные дымом от костров вечности.
мечты о вечности - сажа на белых пальцах пустоты.
вынь нож из груди,он мешает дышать.
вынь нож - и тут же умрёшь.
властвуй над рабством сарказма - плати плачем в одиночестве.
преследуя призраков не утолишь голод чувств,не построишь город на воде эмоций.
красота ранит - и собой же исцеляет.
уродство - лишь грязь для контраста,печальная почва,от которой можно оттолкнуться,если ноги ещё не увязли,если твоя воля не связана,если не наказывать себя за то,чего нет.