Воскрешают мои надежды
белокрылые облака.
Я, всю жизнь на земле проведший,
взглядом их сотни раз ласкал
и мечтал, как, расправив крылья,
поднимусь, прикоснусь рукой.
А они — кораблями плыли,
ветер в парус поймав тугой.
Бьётся в клетке житейских будней
синей птицей моя мечта.
Лень же шепчет: "Всегда уютней
в тихой комнате при свечах".
Друг летает на дельтаплане.
Поднимает кого-то шар.
Покупаю билет на лайнер:
далеко, на Мадагаскар.
Вслед за облаком чистым-чистым,
смыть проблемы, как липкий джем,
убегаю простым туристом
в ожидании перемен.
Каждый день суета пустая
на земле, где повсюду рай.
Ты не веришь? Тогда взлетаем.
Кресло рядышком занимай.
Край, который во снах мы видим
и рисуем в своих мечтах,
не найти, в мягком кресле сидя
и запутавшись в проводах.
Но, поднявшись над миром, вижу
я один парадокс простой:
в облаках мне земное ближе.
Снова вниз я тянусь душой.
=!=