Я лучше Пушкина, увы, не буду,
Нежней Ахматовой тебе не напишу.
И мое имя не запомнят люди,
Но из-за этого, поверь мне, не грущу.
Мне Бродского копировать некстати,
Все формы, стили найдены уже давно.
Мои стихи полны твоих объятий,
Мгновения хранят, как в плёночном кино.
Я страстнее Цветаевой не стану
И слога Полозковой не найду.
Могу кричать лишь наболевшей раной,
Пытаясь описать - себе же на беду.
И эти сборники читая с детства,
Не повторю - а восхищенья дань отдам.
В моих стихах тобой разбито сердце -
И я сжигаю их на радость злым ветрам.
Но почему же я беру бумагу
И посвящения рядком опять строчу?
Ведь набирался я уже отваги
И говорил друзьям - писать я не хочу.
Но слишком выстрадано это слово,
И в каждой моей строчке существуешь ты.
Миры поэзии порой суровы
И разбивают свет хранившейся мечты.
Возьми моих эмоций океаны,
А о признании вообще я не прошу.
Пусть лучше Пушкина вовек не стану,
Зато тебе опять стихи я посвящу.
24 июня 2018 года, Москва