Пора тополиного пуха...
И я, будто сонная муха,
Плетусь по обочине звука,
Зачем-то пытаясь (со скуки?...),
Поймать на непонятом счастье
Того, кто, как пёрышко, в сласти
Над миром, над солнцем летает...
А ныне обжегся и тает...
Не знает ведь он… Или… знает?
Что в новый куплет прорастает...