На чердаке , среди хлама и пыли
Старые письма с войны заблудились.
Конверт пожелтевший, размашистый почерк,
Несколько нежных, волнующих строчек.
Мама когда-то отцу их писала,
С трепетом я их перебирала.
Вот орденские книжки,медали.
Они в ту войну и Берлин повидали.
Вот "За отвагу" - папина гордость,
Мамина " За трудовую доблесть",
И дедов крест с позапрошлых боёв.
Гордостью полнится сердце моё.
Взглянула невестка:" Такое случается,
Дай ребятишкам,пускай забавляются".
Я растерялась: сейчас так бывает,
Вручают награды, потом отнимают.
Так что же нам делать со славой вчерашней?
Кто мы такие? Что с памятью нашей?