«Когда уходят родители, мы остаёмся со смертью один на один.»
(М.М. Жванецкий).
С поседевшей головой,
опечаленный с устатку,
я пишу с передовой
в тыл, где вечную нехватку
времени, бранят, ворча,
вяло, повинуясь спешке.
Нет от времени врача,
мы, в игре с судьбою, пешки,
что не выбьются в ферзи.
Скорость делается выше,
тормози, не тормози.
Голос стал заметно тише,
но отчётливее речь,
в ней наивное желанье
сохранить и уберечь,
и продлить воспоминанья,
тщетно вглядываясь в даль.
Всё ровнее вздохов стая.
Тает страх. Растёт печаль,
в неизбежность прорастая…