Её опять убивают.
Она делала это с собой раз в десять лет.
А люди с ней – ежегодно, еженедельно
И иногда ежедневно,
Нося её смерть у себя в головах
И претворяя в жизнь, чтоб спастись
От собственных бед, умерев вместе с ней,
Но не принимая решения.
Мою мёртвую мать откапывают
И убивают на бис.
Теперь снимается фильм
Для тех, кто не может вообразить
Тело, голову в печке,
Осиротевших детей.
Потом можно перемотать
И пересмотреть, как она умирает
С самого первого кадра.
Заев её смерть солёным арахисом,
Все довольно пойдут по домам,
Унося безжизненные воспоминания
Вроде мысленных сувениров,
А, может быть, купят кассету с фильмом
И будут смотреть кино дома,
Иногда нажимая на паузу
И прерываясь на чай,
Пока моя мать затаила дыхание,
Чтоб потом умереть до конца.
Киношники собрали части тела,
Хотят, чтобы я посмотрела.
Заказывают одежду, чтобы покрыть суставы,
Чтобы упрятать протезы из нержавеющей стали.
В ремейке моей матери они
Хотят использовать её стихи,
Изведя их на швы и заплаты,
Чтобы было подобие правды.
Думают мне понравится,
Если вернуть её.
Я должна отдать слова матери
На съедение их чудовищу,
Их самоубийственной кукле Сильвии.
Кукла будет ходить, говорить,
И умирать, когда нужно,
И умирать, умирать,
И умирать без конца.
_____________________________
Frieda Hughes
MY MOTHER
They are killing her again.
She said she did it
One year in every ten,
But they do it annually, or weekly,
Some even do it daily,
Carrying her death around in their heads
And practising it. She saves them
The trouble of their own;
They can die through her
Without ever making
The decision. My buried mother
Is up-dug for repeat performances.
Now they want to make a film
For anyone lacking the ability
To imagine the body, head in oven,
Orphaning children. Then
It can be rewound
So they can watch her die
Right from the beginning again.
The peanut eaters, entertained
At my mother’s death, will go home,
Each carrying their memory of her,
Lifeless – a souvenir.
Maybe they’ll buy the video.
Watching someone on TV
Means all they have to do
Is press ‘pause’
If they want to boil a kettle,
While my mother holds her breath on screen
To finish dying after tea.
The filmmakers have collected
The body parts,
They want me to see.
They require dressings to cover the joins
And disguise the prosthetics
In their remake of my mother.
They want to use her poetry
As stitching and sutures
To give it credibility.
They think I should love it –
Having her back again, they think
I should give them my mother’s words
To fill the mouth of their monster,
Their Sylvia Suicide Doll,
Who will walk and talk
And die at will,
And die, and die
And forever be dying.