Восемнадцатый год бездарный,
Никудышная стать страны,
Маршируют во тьму попарно,
И никчёмные, и больны.
Веселящийся гумус страшен,
Захмелело злодейство в дым.
Мне смирительных треск рубашек,
Как последний глоток воды.
Ощущаю, как будто вечен
Кумачовых портянок флаг.
Не услышать свободной речи,
Без оглядки не сделать шаг.
Колея под уклон крутая,
И плебеев под лёд несёт.
В восемнадцатый год вступая,
Не могу оправдать народ.
Под ногами страна из крошек,
И к отбою сигнал пропет,
Но по совести жить не брошу,
Не утрачу себя в толпе.
На четвёртую выйду скорость,
И взлечу над мещанским дном.
Колыбель моя раскололась,
И колышется ходуном.