Елки-палки, лес густой.
Кончен творческий простой!
А. Твардовский
Что тебе снится, бедный избранник азбуки?
Под казённым небом бессмертия – новый путч?
Но серафим шестикрылый приходит
и руки связывает,
и в скважину рта
забивает холодный ключ.
Пуля твоя в смету уже заложена.
Расстрел бесконечный
потом назовут судьбой.
Но даже свинец бессилен,
и ты плетешься в кафе-мороженое
коротать бессрочный творческий выходной…
Мечтая уйти в кабак
и уплыть в запой.
Уплыть в запой под парусом паранойи,
кусая локти и сгрызая карандаши.
Подавая надежды тем,
кто гроша не стоит.
Не чувствуя рядом
мало-мальски живой души.
Вот так безнадёжно
поезду под откосом.
Вот так исповедуется
ветер печной трубе.
Вот так еженощно
садятся писать доносы
на самого себя
самому себе.