***
И слишком много знаешь о себе,
Чтоб жизнь имела смысл и цвет, и запах.
А где-то вновь играют на трубе
Сгорающим дотла в победных залпах.
Привычка жить подводит вновь и вновь,
И вновь себе находишь оправданье:
Еще одна, последняя, любовь,
Последней строчки сбитое дыханье,
То первый снег, то первая листва,
То пыльный подорожник на проходе,
Хоть радость обновленья не нова
И жизнь все незаметнее проходит
В пространстве, обесцвеченном зимой,
Где снег уже готовится к помолам.
Вдруг видишь паутины клок седой,
Трепещущий под ветром в небе голом.
И это все случается со мной...