Это я... постарела чуть-чуть,
А быть может, на миг повзраслела.
Я искала средь терниев путь,
Не писала, молчала, болела.
Примеряла невзрачный фасон,
И в чужих зеркалах отражаясь,
Это был то ли блеф, то ли сон,
То жизнь колесницей промчалась.
Это я, но на сольдо мудрей,
И на пени надменнее что ли,
Без державших душу якорей,
Без написанной заново роли.
Это я ... молчалива, как ночь,
Но молчание уж затянулось.
Обернись и увидишь точь в точь,
Летним ветром прохладным вернулась...