По холодной зимней тропе - лежит путь к очищению. Я иду впереди и слушаю твои истории, проторяя дорогу, отводя ветви рукой, пытаясь не сбиться с лыжни - шаг в сторону и провалишься ногой в белое покрывало по самое колено.
Снежность.
Вчерашний ураган поломал стволы могучих древ, какие-то вырвал с корнем, а какие-то согнул в три погибели к самой земле. Видишь вон ту березу, ту, самую дальнюю? Выгнулась над тропой, как мраморная арка, обрамляя собой серебристый облачный покров.
Скоро мы пройдем там.
И ты расскажешь мне, как устало твое сердце, и как тебе хочется на волю. Ты расскажешь мне, что твое истинное счастье - на побережье Гоа, у края волны, разрезаемой плоскостью серфа, на котором ты скользишь, пытаясь опередить морскую пену, что вскипает у твоих ног. Ты расскажешь, что твое счастье, наверняка, сейчас где-то там качается в гамаке, наслаждаясь ровными потоками вечернего бриза. И ты уже чувствуешь эту связь: между реальностью и мечтой. Ты чувствуешь её, потому что ты её постигаешь.
И я иду впереди, чувствуя, как в моей голове путаются слова и мысли. Я чувствую только, что мой путь пролегает под этой белоснежной аркой, по этой белоснежной тропе, под этим низким зимним небом. Я чувствую, что должна пройти этот холодный путь, чтобы решиться сделать рывок. Рывок навстречу к себе. Рывок преодоления.
Много километров осталось позади.
Давай упадём в снег?
Снежинки падают на щеки и тут же тают. Мысли кружатся и ускользают.
Сверху - только бесчисленные руки деревьев, вскинутые к невидимому богу. А, может, и каждое дерево - бог, и каждое танцует, будто Шива, смешивая воздух с космосом, а космос с землёй?..
Ты открываешь термос и достаешь орешки. Мы перекусываем и поднимаемся из наших снежных кресел. Следы, оставленные нами, похожи на облака. Хах. Пуховик промок. И ботинки тоже. Снег коснулся голой щиколотки. Пришло время двинуться в сторону метро.
Прямая белая дорога. Где её край, если лес тоже стал похожим на огромное белое море, и солнце утонуло в него?
Края нет.