...Как твое сердце терпеливо
И постоянно, мой Поэт!
Ты ищешь тень строки игривой
И вдохновенья ловишь свет.
Своей любви, капризной Музе,
Ты все простишь и будешь ждать,
Когда Она, тебя измучив,
Присядет на твою тетрадь
И, будто милость, бросит слово
В души раскрытую ладонь,
Добавив строчке пустяковой
Тот поэтический огонь,
С которым мысль пронзит, как выстрел,
И чувств безудержных поток,
Как краски импрессиониста,
Смиренно ляжет на листок...
И станешь счастлив ты. Надолго ль?..
Чрез миг ты вновь взываешь к Ней,
Чтобы в строку собрать осколки
Любви возвышенной своей...