Лилия моя цветет,
где нет смерти и судьбы,
беззащитная растет –
гладок, нежен, бел изгиб.
Всем ветрам открыта и
ливням вод, лучам светил –
малый срок моей любви
я прекрасной посвятил.
***
Чем утешит в трудный час
роза, что шипы в крови
вымочит, изранит глаз
бывшим образом любви?
Весь мой старый, вещий сад
мокнет под дождем, водой –
ничему я в нем не рад,
что утешит в час такой?
Может, дряблые листы
понапустят сонных чар –
задремлю, чтоб видеть стыд,
мака муторный пожар.
Иль ромашки станут ран
чет свой, нечет предъявлять,
или ворох в руки взять
полевых, вдохнуть дурман.
Не касается беда
белой лилии моей,
беспечальна череда
ее малых, беглых дней.
Только то, что никаким
не причастное скорбям,
поутешит сердце – с ним
не шутя сравнив себя.