Когда мне худо, я вспоминаю ростовский барак:
Людей путевых, письма, посылки матух.
Прошу, родная, не грузи меня про отцовский рак,
Я и сам жалею, что у тебя он так рано потух.
Но строгий режим моего – еще хуже,
Постоянная дедовщина, постоянный разбор!
А на Воле смотришь на житуху и думаешь: «Боже!
Мужик всегда прав, он не гад и не вор!»
Но смерть нас всех заарканит когда-то,
А что потом? Сомневаться я начал…
Лучше был бы я ростовским куском иль солдатом,
А лучше прапором: смешным и горячим!
2018