Простите меня за поток эмоций,
Простите наивность моих суждений.
Но если однажды истлеет солнце,
Мой мир не познает великой тени.
Мой мир озаряется высшим светом,
Навеки сковавшим мои запястья.
И если бы я не была поэтом,
Душа бы не вынесла этого счастья.
Душа бы металась как зверь в капкане:
Ей столь хорошо, что становится плохо.
Мой внутренний ёжик бредёт в тумане,
А где-то снаружи вершится эпоха.
А где-то снаружи пустая условность
И все, что отныне на нас не похоже...
Простите же мне мою непреклонность
И запах парфюма на Вашей коже.