Разбросаны кудри по белой рубашке...
Вести себя тихо. Спать крепко без снов.
Раскаяться искренне в глупой промашке...
На левом запястье браслет из бинтов.
Увы, о таких тут поэм не слагают,
Ну, разве что очерк в больничном листе.
Мозги их здесь снова и снова вскрывают,
Бросая вариться в своей кислоте.
Тебе управлять не дозволено телом,
Лишён ты (на время?) естественных прав.
Укольчик - для пользы, таблетку - за дело.
Больной или доктор, так кто из вас прав?
Уснёшь ты не раньше, чем свет мы погасим,
Проснёшься не позже, чем свет мы зажжем.
Дневной твой досуг препаратами скрасим,
Чтоб в разуме им копошиться твоём.
Уйти не пытайся, не то будет хуже.
Ведь крысам из трюма бежать - не варЬЯнт.
Теперь ты (на время?) с пилюлями дружишь,
Они у кровати разложены в ряд.