А был бы Пушкин рад музею своему
И изваянью на Тверском бульваре,
Где мы гуляем,задыхаясь гарью,
Недавние потомки крепостных,
Живущие в избушках из бетона,
Пусть кто-то прикупил уж титул графский
И род ведёт от Гришки Самозванца?
Ведь поклоненье его гордой тени
Давно есть ритуал без содержанья
И розыски дотошных пушкинистов
Скорее оскорбляют его память...
Всё ж мнится мне,жива ещё Татьяна
И няня также наполняет кружку,
А Германн поднимается к старухе,
Имея Бонапарта точный профиль,-
Быть может,стал он ныне олигархом...
И Клеопатра всех зовёт на ложе,
Чтобы спустились мы на утро в Стикс
И встретились там с бедною русалкой.
И всё это куда как не музей,
Что затаился в жизни,в русском слове,
Весомей всех Собаньских и Дантесов,
Воспоминаний старой Анны Керн...