Труды, заботы...В вихре этой мглы,
Что непрерывно властвует над нами,
Глазами мир нам видится пчелы –
Не цельным, а мозаикой, кусками.
Река и небо, дерево, цветок,
И все вокруг творящиеся драмы –
Вглядеться некогда, к куску кусок.
Весь мир покрыли будто сетью шрамы.
Обманчив этот лоскутной мирок,
Который мы самозабвенно строим.
И распадается так часто, как песок,
Раз он по меркам насекомых скроен.