Шла по дороге скромность,
Память с собой несла
В старом своем саквояже
Хорошего настроения
И жажды своей огромной
Дарения людям тепла.
Она и не думала даже
О времени отдохновения.
Скромность одежды зноя
И шквального ветра носила,
Дождями с неё смывало
Молвы недоброй ярмо.
Не знала она покоя,
И внутренняя её сила
Работу душе искала,
Рубила в стене окно.
Она не моя, скромность,
Я ей – посторонний зритель,
За нею едущий следом,
На неприличном авто.
И дышится мне ровно
В её не входя обитель,
И даже в качестве бреда,
Я для неё – никто.
30.06.2018 г.