Мы пытались, разойтись, сойтись, отдохнуть,
И бросали на кон свои чувства,
Раздувая словами житейскую муть,
Под предлогом большого искусства.
Ты представала театральный свой путь,
Белой ланью на руках декамерона,
И ласкал твою холодом грудь,
Первый поэт на ступенях у трона.
И в притоне портовом, продажных блудниц,
Покупал для тебя, я не здешние ласки,
Обжигая тоской, эти тысячи лиц,
Ты мечтала о близкой развязке.
А сейчас ты опускаешь глаза,
И молчишь как уставший ребёнок,
Если на сцене мне это всё показать,
То останешься ты без своих автогонок.
Что останется тогда от тебя?
От не сыгранной этой мистерии,
Всё земное в себе истребя,
Разбавляя другие материи.
Так, что дай мне разлить драгоценную страсть,
И не просить у судьбы сострадание.
Наша грешная тайная связь,
Это очень скупое в антрактах желание.
Важно сыграть нам с тобой до конца,
То, что жизнь нам с тобой подарила,
За маской порою не видно лица,
Когда ветер холодный поёт у обрыва.