Лето тёплое высушит порох,
что гореть до сих пор не хотел
в наших скромно потупленных взорах,
оставляя любовь не у дел….
Мы ли праведно, грудью вдыхаем
нерастраченный запах цветов,
в зыбком мареве ходим по краю,
не чураясь восторженных слов?
Утомлённое под опахалом —
пышным, хлопотным взмахом ресниц,
потаённое всё растрепало
про избыток страстей без границ....
Только, тонкое чувство причины
будоражит, тревожит, зовёт,
зажигает салют от лучины....
И сердца одинокие рвёт.