Трава пестрит, как шкура леопарда,
Прогалинами жухлости своей.
Крик птиц… То тишины преграда
В стан созывает журавлей.
И птицы мечутся по небу…
Кл… а… а… а… Где же наш вожак?
И по невидимому следу
Одна из всех, не зная как,
Но словно празднуя победу,
Инстинктом разрезая мрак,
Средь света и кромешность тьмы,
Потянет клин в края, где нет зимы.