***

Осень в ноябрьском кроссе.
Бег по дорожке до дрожи.
Грязные листья от злости
Крошит какой-то прохожий.

Унылый пейзаж без художника -
Доросшая грусть до тоскливости.
Кто-то упал до безбожности,
А красота - до красивости.

Не долго осталось, остатки
Не кажутся сладкими бедному.
И положение шаткое
Имеет основу конкретную.

В хлопьях мокрого снега,
С лицом, залепленным бытом,
Бредут до зимы человеки
И называются быдлом.