Любовь воспетая поэтом,
Строкой легла на белый лист.
Не написал бы он об этом,
Остался б лист и пуст и чист.
И лист остался бы невинным,
Если б поэт не испытал.
Со вкусом сладким и полынным,
Любви возвышенной запал.
А строки плачут изначально
И льются слёзною рекой.
И нам хотелось бы печально,
Махнуть на это всё рукой.
Но есть и радостные нотки,
Ложатся с верой на листок.
И вот уже надежда кротко,
Даёт душе твоей приток.
Поэт напишет и представит,
Нам о любви любой сюжет.
И лёгкий слог сознанье манит,
Её ведь у кого-то нет.
Волнует слово на бумаге,
Как хочется любимым быть
И пережив мечты у саги,
Бросаешься в хомут... любить.