Из ранних
Настало время подбить итоги,
где мы ошиблись
и в чём не правы:
мне нашептали за ночь о многом
степные травы,
степные травы.
Штык-нож мерцает под светом лунным.
Ряды "колючки".
Глухие стены.
Располагает к серьёзным думам
пост № 8 -
ночная смена.
И как-то сразу, ну хоть ослепни,
в четыре ровно
светло и мудро
всплывает солнце над красной степью,
и с разводящим приходит утро.
Пусть после смены храпят "салаги" -
положен отдых -
всё по Уставу,
я сдам патроны,
уйду и лягу
в степные травы,
в степные травы,
где жгучий ветер из Казахстана,
зелёной ящеркой спугнув усталость,
заставит вспомнить о самом-самом,
давно забытом, как мне казалось.
Друг перед другом
светло и строго
ни в чём нисколько не виноваты:
сам каждый выбрал себе дорогу -
кто в аспиранты,
а кто в солдаты.
И не заглушат тоску разлуки
степные травы или метели.
А может, правда,
что друг без друга
мы не смогли бы и не сумели...
Жара за сорок.
Земля вся в трещинах.
Но скоро осень.
И дембель следом.
Ты стала матерью,
серьёзной женщиной,
а я - не только отцом -
и "дедом".
И лишь ночами,
и то по дурости,
всё так же хочется любви и славы...
Но горько пахнут ушедшей юностью
степные травы,
степные травы.